Книга 111-я «Нового Журнала» открывается (как много раз) концлагерным рассказом Варлама Шаламова «Смытая фотография». Я люблю Шаламова как прозаика за то, что он никогда не растекается по древу, проза его крепка, сжата, язык точен, эпичен, образен, без всяких надуманных выкрутасов, что чаще говорит о бессилии чем о силе писателя. Сюжет не рассказываю, чтобы не портить читателю аппетит при чтении.